Pour mes cours d’écriture par correspondance, j’ai dû écrire un texte avec des mots imposés. Le premier qui m’est venu est celui-ci, gardant en tête le souvenir difficile de la fin de vie de mon beau-père.
Il n’était pas vieux, mais malade.
Il ne voulait plus dire « à demain ».
Il n’attendait qu’une chose : s’en aller.
Mais les douleurs étaient telles qu’il ne parvenait pas à fermer l’œil, ni à s’endormir.
Ce soir, c’est la fin de l’hiver. Dehors, il fait encore froid. Il pleut. Il vente.
Sa femme, ne supportant plus de le voir souffrir ainsi, appela l’infirmière. Cette dernière lui administra une dose de morphine. Dans ses veines, on pouvait voir le trajet du produit sortir de la seringue et couler dans son bras, juste sous sa peau diaphane.
Blotti dans son lit, au chaud, au coin du feu, son regard se perdit dans les flammes.
Un peu plus tard, il s’apaisa. Enfin. Il sommeilla même ! Il s’endormit les yeux ouverts.
Plus tard encore, la chaleur du feu s’éteignit, son cœur ralenti. C’est ainsi qu’il partit.
Deux heures passèrent. Ce n’était plus le soir, mais la nuit. Et quand le feu n’avait plus de braise, quand les yeux n’avaient plus de larmes, le médecin arriva et constata le décès.
Il n’était plus rose, il n’y avait plus trace de la moindre souffrance. Malgré sa peau tendue, son visage était paisible, presque beau.
Écrimagine 