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Dimanche 11 janvier 2026

Chaudfontaine, dernière journée enneigée

Balade interdite aux promeneurs. La grille et le panneau d’interdiction franchis, je compris rapidement la raison : les allées étaient devenues une vraie patinoire.

Je n’étais pas la seule à franchir cet interdit, mais il y avait moins de monde que d’habitude. Froid, mais pas glacial. Bien habillée, au sec. Agréable pour se promener si l’on fait abstraction des glissades occasionnelles.

Le paysage, les arbres, la vie, le parc, le sol… tout est blanc. Silencieux, hormis les voitures sur la route de l’autre côté de la Vesdre. Et puis, les oiseaux chantent. Peu et brièvement, mais ils sont là. Une discussion vient rompre ce charme : un couple parle et leurs voix portent loin. Désagréable pour moi.

Je marche sur le côté, dans la neige, pas sur le chemin verglacé qui crisse sous les pas. Voilà qu’un tout petit oiseau file à un mètre du sol. De petite taille, de couleur sombre, je pense au troglodyte. Trop rapide, je n’ai pas pu l’identifier. Il s’est caché dans un buisson, muet comme une carpe. Devenu aussi invisible que la cape d’Harry Potter.

Je souris et poursuis mon chemin en regardant à ma droite. Il y a souvent un héron les pattes dans l’eau. Pas aujourd’hui. Trop froid sans doute. Je pense alors à Martin, mon copain. Je veux parler du martin-pêcheur. À cet endroit, je le vois presque toujours et quand je ne le vois pas, je l’entends. Mais lui aussi, aujourd’hui, brillera par son absence. Par son silence.

Des colverts et des bernaches du Canada, en veux-tu en voilà. Et, encore plus nombreuses, des mouettes.

Mon petit bouchon* n’est pas visible. Le petit grèbe, le plus petit que l’on peut voir chez nous, en Europe, (grèbe castagneux) doit avoir bien froid lui aussi. Je me demande où il se cache, s’il trouve quand même assez de nourriture ici ou s’il a dû se déplacer plus loin pour se restaurer.

Deux bernaches se sont rapprochées de moi. Elles espèrent sans doute que je leur donne à manger. Moins farouches, ces deux-ci me regardent avec espoir, sans crainte. J’en suis désolée. Je n’ai rien pris à manger…

Quelques mètres plus loin, un rire éclate : une mouette a réussi à attraper quelque chose, un aliment d’assez belle taille. Trognon de pomme ? Morceau de pain ? Autre ? Je l’ignore. J’ai le temps de prendre deux photos, mais le butin reste indéterminé à mes yeux. Chez ces oiseaux, quand l’un a trouvé quelque chose à becqueter, il se fait aussitôt harceler par ses copains – non pour partager, mais pour se faire voler le trésor. S’ensuivent des acrobaties aériennes délicieuses à observer. J’ai toujours le secret espoir que celui ou celle qui a découvert le mets parvienne à échapper à la poursuite. Mais c’est rarement le cas : le butin, s’il n’est pas volé, est tombé, rattrapé ou ramassé par un autre qui n’attendait que ça ! Le chanceux est à son tour poursuivi… Et ainsi de suite. Ça peut parfois durer très longtemps !

À ma gauche, dans le paysage blanc, je vois du brun : de la terre retournée, éventrée au niveau d’un banc en bois recouvert de neige. Je sais qu’il y a pas mal de cyclistes qui descendent du bois, mais la trace des pneus indique que le chemin qu’ils empruntent est juste deux mètres en avant. Je m’approche. C’est impressionnant. Aussitôt une image s’impose dans mon imagination : des sangliers. J’ai déjà vu, il y a presque pile trois ans, le 13 janvier 2023, un sanglier entrer sur le parking d’un immeuble, s’arrêter devant le mur – à quatre ou cinq mètres de moi – et… traverser le double vitrage du cabinet de dentiste au rez-de-chaussée ! Il y a des souvenirs qui marquent au fer rouge, celui-là en fait partie !

Je vérifie que ces bêtes imposantes ne sont plus présentes et j’examine le lieu du crime : la terre gelée est complètement retournée. Je peux remonter la trace du troupeau jusqu’à six ou sept mètres plus haut, dans le bois. Sur le banc, des empreintes, mais pas nettes. Tout me fait penser à la visite de sangliers, mais la certitude n’est pas là. Je fais deux photos pour tenter d’y voir plus clair chez moi.

Un homme courageux, ou fou, passe à côté de moi en courant ! Il fait son jogging habituel… Mais comment fait-il pour ne pas glisser ?

Ti tu ti tu ti tu ti… Une petite mésange chantonne. Du regard, je la cherche et finis par la trouver haut perchée. Une minuscule bleue. Deux, trois… Elle n’est pas seule. Mais trop haute dans les branches pour que je tente une photo.

Par contre, une mésange charbonnière, silencieuse elle, se laisse photographier.

Une photo… L’une de mes résolutions pour 2026 est de faire moins de photos « clic compulsif » et davantage de photos uniques, en mouvement, racontant à elles seules toute une histoire naturelle.

Ce ne sera pas pour aujourd’hui que j’arriverai à diminuer le nombre de clics, quoique … Prévoyante, grâce à ma manie de garder les anciennes photos sur la carte SD – zut, elle est déjà remplie à la moitié de ma balade – j’ai emprunté une carte à mon compagnon, de faible capacité, histoire de dépanner. Grâce à ça et aux températures basses (la batterie se vidant plus rapidement), j’ai globalement fait moins de photos durant ces deux heures de balade. Enfin, tout est relatif (rires).

Car voilà qu’au bout de mon chemin, un groupe de mouettes poseuses me nargue. Quelques photos pour la forme car j’aime ces oiseaux, mais je cherche quand même à ne pas faire un énième portrait standard.

Oh ! Un grand cormoran en vol. Lui aussi, d’habitude visible couramment ici, n’est que peu présent en ce milieu de matinée hivernale.

Je commence à rebrousser chemin. Et là, une grappe d’orites à longue queue ** joue aux top model. De véritables acrobates naturelles. Des mini boules de plumes à longue queue. La vilaine habitude du clic compulsif revient très vite. Zut alors. Mais d’un autre côté, je ne crois pas avoir une seule belle photo nette de cet oiseau qui se déplace si souvent en groupe. Alors je fais des photos : une, cinq, dix… Il y en aura bien une dans le lot qui sera belle, non ? Allez, encore quelques-unes puis je les laisse tranquilles. Une réflexion absurde arrive telle une fusée : heureusement que les oiseaux ne perdent pas leurs couleurs ou leur consistance quand on fait trop de photos d’eux, les pauvres, ils seraient mal servis avec moi…

Je ne sais pourquoi, après cette séance de shooting, je lève la tête. Bingo, pile à ce moment-là, un rapace haut dans le ciel se laisse planer ! Le temps de deux photos (trois en réalité mais la première est floue, bonne pour la poubelle), et il est déjà trop loin pour moi. Je lui trouve les ailes bien larges. Bondrée ? Buse ? Autre ?

Pas le temps de cogiter, j’entends une sittelle donner de sa voix fluette. Mais je ne la verrai pas, pas à ce moment-là. En lieu et place, plus loin, je vois un petit oiseau au bord de l’eau gelée : un rouge-gorge affairé à picorer le sol. Zoom poussé à fond – ce n’est pas l’idéal, mais je n’y voyais goutte dans ces sombres broussailles.

Puis un tout petit oiseau s’amusera à jouer à cache-cache avec moi. Le temps de discuter avec un charmant couple et leur chien fou de neige, la petite mésange bleue se laissera apercevoir de loin, de haut !

Et quasi au même endroit, un turdidé (merle, grives et étourneaux) se fait remarquer. Le temps d’une seule photo… Pas de gaspillage, propre et rapide (rire).

La tête rejetée en arrière et les yeux dans le haut des arbres, je scrute les cimes à la recherche du nid de frelons asiatiques qui a été traité. Il est toujours là, bien entier quoique plus petit, me semble-t-il…

Je commence à avoir les orteils engourdis. Je n’ai pas froid, mais à force de marcher dans la neige, mes chaussures sont détrempées et je suppose que mes chaussettes sont mouillées, même si je n’en ai pas l’impression.

C’est à cet instant qu’un rouge-gorge (le même ou un autre ?) se pose à moins de trois mètres de moi et chante. Il n’a pas l’air d’avoir peur et reste là, face à moi qui le mitraille un peu trop. J’ose avancer de quelques centimètres. Une ou deux photos avec le zoom moins poussé. Encore quelques centimètres et quelques photos plus tard, je finirai par être certaine d’avoir réussi au moins deux beaux clichés de ce chanteur d’hiver. Je le remercie pour sa générosité, je souris et poursuis mon chemin.

Tiens, voilà une sittelle. De loin. Très loin. « On » fait quand même des photos. Plusieurs en se rapprochant néanmoins de quelques centimètres, décimètres, mètre ! Beaucoup, beaucoup trop de photos. Zut, mes deux cartes mémoires sont pleines. Je profite que la sittelle soit bien occupée à taper du bec sur l’écorce de l’arbre pour supprimer une dizaine de photos de vacances. Pour, sait-on jamais, faire d’autres photos d’un autre oiseau que j’aimerais revoir et surtout photographier : le grimpereau ou mon préféré parmi les mésanges, le huppé. Oui, la mésange huppée.

Hélas, je ne verrai aucun de ces deux-là. Mais ce n’est pas grave. J’ai passé un super bon moment avec tous mes amis à plumes.

Je rentre chez moi en m’imposant de trier sérieusement mes photos et de les classer enfin correctement. J’ai du pain sur la planche, vous vous en doutez. Après deux demi-journées, je n’ai pas encore fini…

À bientôt pour d’autres sorties racontées.

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*un peu d’étymologie

« Grèbe » vient probablement du savoyard, sans signification particulière, c’est juste le nom qu’on donnait à ces oiseaux aquatiques dans certaines régions.

« Castagneux » vient de « castagne » (châtaigne en ancien français). L’oiseau a été nommé ainsi pour sa couleur brun-roux, qui rappelle celle de la châtaigne. Mais il y a eu confusion historiquement : le nom a parfois été donné au grèbe huppé aussi, mais c’est bien le petit grèbe qui l’a gardé officiellement.

« Petit bouchon » (surnom belge !) est parfait : avec sa forme ronde et trapue, sa couleur sombre et sa façon de flotter à la surface comme un petit bouchon de liège, le surnom lui va comme un gant. Et quand il plonge subitement, il disparaît comme… un bouchon qu’on enfonce !

En anglais, il s’appelle d’ailleurs « Little Grebe » (petit grèbe, très original !) mais aussi « Dabchick », qui évoque justement ses plongeons brusques.

** un peu d’humour scientifique

Orite à longue-queue ou Mésange à longue-queue ? En effet, ce changement de nom a fait grincer quelques dents chez les ornithologues amateurs !

Pourquoi ce changement ?

Les scientifiques ont affiné la classification génétique des oiseaux et décidé que ces petites boules de plumes vives avaient droit à leur propre famille distincte. Résultat : la « mésange à longue queue » n’appartient pas à la famille des Paridés (les vraies mésanges comme la bleue, la charbonnière, la huppée) mais à celle des Aegithalidés. D’où son nouveau nom français : orite à longue queue.

Mais dans les faits…

Physiquement, avec sa petite bouille ronde, son comportement grégaire et acrobate, elle ressemble TELLEMENT à une mésange ! Elle vit avec les mésanges, se déplace avec elles en bandes joyeuses… Alors oui, pour beaucoup de naturalistes de terrain, elle restera « la mésange à longue queue » dans le cœur.